Cailloux dans le ciel (les sept cailloux, 11)

Les sept cailloux délaissés restèrent seuls sur le bord du chemin. Du temps passa.

« Les jours et les années passèrent. Avec le temps, le jeune poulet prit de l’assurance. A force d’arpenter le monde du haut de ses deux pattes grêles, il arriva un beau soir au bal de la ferme voisine. Il s’y plu, et, de fil en aiguille, devint la coqueluche des jeunes poulettes de la basse-cour, avec qui il vécu heureux et eut beaucoup d’œufs, qui, à leur tour, devinrent poussins, poulet, poule ou coq et ainsi de suite. Les cailloux ? Ils ne furent pas oubliés : la fermière, car il y en a une, forcément, là où il y a une poule, les ramassa et les disposa dans un jardin japonais miniature. Ils s’y plurent tant et tant qu’ils y coulèrent des jours heureux, sans rien changer à leur nature unique de cailloux ordinaires. L’érosion ? Même plus peur ! »

– Ah, j’aime bien comment tu la racontes, cette histoire, mais tu devrais décrire plus le jardin japonais, dit le deuxième caillou ; – J’aime bien aussi celle où – après un passage dans la poche du gamin – on se retrouve au fond de la mare, avec les carpes et les canards, dit le troisième. Le quatrième dit : – Vous, je sais pas, mais moi, celle où on est des feuilles qui rêvent qu’elles sont des cailloux me fait froid dans le dos. Brrr, être suspendu à une branche et bouger au gré du vent ! – Tu trouves ? Moi, je l’aime bien, celle-là. A cause du frisson, justement, dit le cinquième. Le sixième intervint : – Bon, les gars, et si on se choisissait des noms ? Je propose que le premier caillou se nomme Bijou, le deuxième Caillou, le troisième Chou… – Excuse, mais appeler un caillou « Caillou », vraiment ? Et puis moi, être appelé « Pou », ça ne me tente pas, l’interrompit le dernier caillou. On trouve autre chose ? – Et pourquoi un caillou s’appellerait pas Caillou ? Tu préfèrerais qu’on l’appelle Pierre ?  » reprirent les autres cailloux…

Bref, vous l’avez compris, passée la première déception – ils ne deviendraient donc jamais loup, poule ou pomme – les cailloux avaient accepté la situation. Comme numéro huit, le monde changerait. Soit. Eux aussi changeaient, après tout : la mousse leur faisait une jolie parure verte, image à leur échelle des prairies et des forêts qui couvrent le monde ; quelques gouttes de pluie les lavaient, le soleil les séchait ; l’hiver, la neige les couvrait de son blanc manteau – même pas froid ! Parfois, le givre les rendait tout brillants, comme les étoiles. Et si un jour ils devenaient gravillon ou sable, la belle affaire ! En attendant, ils prendraient plaisir à être les immobiles témoins du tourbillon incessant qu’ils sentaient bouger, trembler et vibrer autour d’eux. Et quand ils avaient assez écouté les échos du monde, ils se mettaient à inventer des histoires qui les surprenaient à chaque fois et qu’ils embellissaient jour après jour : l’histoire de la-fermière-et-du-jardin-japonais, l’histoire de la-poule-qui-voulait-tellement-rencontrer-un-renard, celles de l’écho-du-bout-du-monde, des cailloux-dans-la-mare, de la-roulotte-des-nains, sans parler de celles de-la-petite-Poucette et du petit-louveteau-gris.

Précisons aussi que Guillaume Telle et numéro huit n’étaient pas partis bien loin : même, entre deux excursions entre la lisière du champ et la basse-cour de la ferme, ils revenaient souvent voir les cailloux : l’un gardait de sa prime jeunesse une affinité particulière pour le sommeil, la sieste, le repos, l’immobilité et l’inertie. Guillaume Telle, en mère-poule qui se respecte, suivait son poussin comme son ombre. Bref, les poulets passaient le plus clair de leur temps dans le nid au bord du petit chemin qui longe l’orée de la forêt. Là, ils écoutaient les histoires des cailloux blottis sous leur ailes, avec parfois pour témoin un renardeau attentif embusqué dans un buisson voisin.

La nuit, ils levaient tous les yeux vers le ciel où trônait la lune, ce très gros caillou qui s’érode et s’agglomère chaque mois – promesse extrêmement rassurante pour qui craint l’érosion. Quant aux étoiles, il s’agissait tout simplement de tous petits cailloux lumineux. Enfin, ce que vous prenez pour la Voie lactée était évidemment une coulée de mica érodé de la lune. Bien sûr, cette cosmologie caillouteuse choquait un peu les poulets qui savaient mieux que personne que les étoiles sont autant de pépins échappés de la grande pomme céleste et la lune un oeuf d’où nait à chaque lunaison la grande poule originelle, celle là même qui couve l’oeuf, et ainsi de suite depuis et jusqu’à la fin des temps. Mais ils trouvaient que ça n’était pas la peine de se fâcher avec les cailloux pour si peu : après tout, caillou, œuf, poule, ça doit être pareil vu de là-haut.

Ainsi, sans bouger, sans se démener à parcourir le monde pour découvrir le – souvent décevant – petit ailleurs tapi derrière la haie ou l’orée du bois, les sept petits cailloux – et les deux poulets – se trouvaient à la tête du plus grand royaume dont jamais caillou ou poulet ne rêva avant eux. S’ils étaient heureux ainsi ? Vous vous en rendrez compte vous-même si d’aventure vous passez par le bosquet qui borde le petit chemin qui longe l’orée de la forêt. En attentant, il faudra bien me croire, parce que c’est ici que l’histoire se finit.

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Bien sûr, avant de finir ici, l’histoire commençait là.