C’étaient de très grands vents

 

C’étaient de très grands vents sur toutes faces de ce monde.
L’un monte vers les crêtes, s’appuie sur les collines, pille le verger, vide l’étang du voisin aussi bien que la mer morte (passe au dessus des prés une nuée folle de cerises mêlées de petits poissons) ; l’autre, qui courbe la vallée, plie les bosquets, ravage les blés en herbe, bat la moisson au champ et fauche l’orge sur pied.
Celui-là, qu’il morde la terre, gifle les arbres et prenne les toits à rebrousse-tuile ; que le suivant torde la pierre et l’éparpille.
Plante, homme, roc ou bête, que faire (ni honte, ni rage ni bonté n’y peuvent mais) sinon qu’on s’arque boute.
A leurs cris on ne sait rien opposer de mieux qu’un silence.
Les cigales même arrêtent leur drôle de morse.
Les vastes bourrasques tirent les bras, claquent le torse, étouffent les mots au ras des bouches – à peu qu’elles dévissent les têtes.
La brute qui virevolte rabote le sol, terse le labour mieux qu’une charrue, épierre les talus, vole la terre à même le roc.
Et puis la rafale se fait risée, s’amollit et son grand cri retombe.
Alors dans le silence revenu on entend seulement entre les aubiers tremblants le petit chant de l’eau d’un ruisseau qui bruie.
Et, avant la prochaine bourrasque, le monde mis à nu par les grands vents retrouve souffle, croit renaître meilleur et même qu’il a changé : mais c’est tout juste s’il reprend son bruit.

 

 

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L’agenda ironique, chez la Jument Verte, demandait une mise à nu, tandis que la Licorne proposait de changer le monde. Ne sachant quel thème choisir, ni quel coq à l’âne choisir,  j’ai mêlé les deux en entortillonnant deux boucles : monde-morde-morse-torse-terse-terre et monde-monte-bonté-boute-brute-bruie-bruit (j’ai glissé quelques fausses pistes et peut-être laissé des erreurs). Paresseux, j’ai emprunté la première phrase à Saint-John Perse.

illustration : après le passage du cyclone sur Port-Douglas le 16 mars 1911, State Library of Queensland.