La mauvaise heure

Chaque jour la nuit s’allonge
l’aube ronge
le ciel écaillé de nuages
– minces futaines.

Le monde dans un grain de sable
qui nous a promis cette fable ?

La pluie rince et mouille
la terre, le ciel
où la lune, mince, rouille.

Le vent siffle et pleure
à méchante voix qui chahute
combien d’heures
perdues dans cette minute ?

Le paradis, une fleur sauvage
et l’infini ? Piètres mirages.

Marmaille, où vont les pages
une fois perdus les princes
dans la grisaille ?

L’eau tourne pierre à la fontaine,
orpheline l’étoile hésite,
faible lanterne à l’affût
de nos mérites.

Au creux de la main tient mon chagrin,
comme l’éternité dans une heure.

Frères, noyons nos fredaines
de grosses larmes hypocrites
à perdre haleine.

Le vent siffle et pleure
à maigre et vilaine voix de flûte
C’est pour demain la mauvaise heure ?
A la fin, zut !

* * *

Poème-du-dimanche paraissant (pour une fois) le dimanche ; pour l’agenda ironique d’octobre, Laurence voulait qu’on parle d’une heure un peu magique, d’une dame d’onze heures et qu’on cite quatre vers de William Blake tirés du poème Auguries of innocence :

Voir le monde dans un grain de sable
Et le paradis dans une fleur sauvage
Tenir l’infini dans le creux de sa main
Et l’éternité dans une heure.

La mienne (d’heure) a été tellement magique qu’elle n’advient que maintenant, oublie en route la dame d’onze heures et, si elle conserve leur ordre, bouscule un petit peu le beau quatrain initial. Illustration : Nuages dans le ciel de Paris, 1916, agence Rol. BnF/Gallica