L’âme au diable

Pour le rencontrer, je te le dis, c’est facile, vas à l’auberge que tu sais – à l’enseigne du Gobe-Lune – dans le faubourg que j’ai dit, traverses la longue pièce sans te laisser arrêter par la haie de choppes de faïence armoriées en fantaisie dressée sur le comptoir, glisses-toi derrière l’estrade où l’on danse aux jours de foires et gagnes la porte peinte, tu la pousses, et là, te voilà dans la salle basse où toujours un quinquet fume et noie d’ombres vacillantes les quatre murs enténébrés où traine encore l’écho funeste d’un violon entrelacé dans la plainte grinçante d’une clarinette qui miaulait aux quatre fêtes – là, celui qui veut vraiment le voir à toutes heures le trouvera toujours assis à la même table, vêtu comme ci ou bien comme ça, cela dépend mais toujours sur le même escabeau, derrière la bouteille au col vert cacheté de jaune de vin de Mayence, l’œil attentif seulement au lent ballet des mouches sous les longues poutres de chêne où s’enguirlandent tresses d’oignons et fleurs de mai – oh, ça n’est pas la peine de rien lui dire, il sait bien ce que l’on vient chercher et bien sûr ce qu’on peut offrir – toujours la même chose rien de moins rien de plus – , alors sans rompre le silence tu peux tout lui demander fortune argent richesse, greniers pleins et pourpoint brodé, et retrouver ce que tu as perdu égaré oublié, vigueur santé jeunesse et le respect des riches et des gueux, et bien sûr l’amour en sus, et tout ça songes-y bien, en échange de si peu de chose, parole, une simple promesse que tu tiendras dans très longtemps, si longtemps que ça compte à peine, et si le marché lui va il tire de sa plus profonde poche une très petite fiole violette qu’il pose sur le bois de la table nue – après c’est l’affaire d’une minute tu t’en vas plus léger bien plus léger et riche de promesses qui ne lui coûtent rien de faire et même de tenir – mais attention s’il reçoit tout le monde il n’exauce pas tout un chacun, et je sais les noms de certains – oui, je pourrais les dire mais ça n’est pas mon genre – qui sont ressortis de la salle basse la mine blême parce qu’il n’achète pas n’importe quoi hé oui c’est sa partie et depuis le temps même si ça ne prend pas de place il doit en avoir de pleins coffres, à ne savoir où loger et qu’en faire – sauf s’il lui prenait fantaisie de repeupler les limbes et de créer des colonies dans les nuées – et puis c’est un tel jeu d’enfant pour lui de nous rouler que ça ne l’amuse plus, et tiens, le fin mot je te le dis, écoutes bien, je crois même qu’il ne reste là que pour attendre la venue du passant qui osera lui offrir, à lui, le prix de son âme perdue.

 

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D’une traite (c’est la consigne) une phrase perdue et rêvée en écho au Gaspard de la Nuit, écrite pour l’agenda ironique de juillet hébergé chez Nervures et entailles.