Lent bilan de l’an d’avant

Voilà qu’à nouveau les jours rallongent et que les nuits raccourcissent (à peine au début, et on sait bien, à force, que l’inverse reviendra), bref, voilà parait-il venu le temps de faire le bilan d’une autre année d’écriture. Bilantons donc :  qui dit blog dit écriture et lecture : de mon côté, j’ai écrit cinquante-deux billets – plus que l’an dernier, moins que l’an d’avant, mais bon c’est pas une course, ou alors, une course d’ombre ; du votre vous avez été trois mille deux cent soixante-douze à venir lire, depuis des endroits aussi exotiques que  la France, les Etazunis, l’Italie, la Belgique, le Canada, la Côte d’Ivoire, la Suisse, l’Inde, l’Algérie et le Royaumuni,  Réguliers ou de passages, c’est beaucoup. Alors lecteurs fidèles où visiteuses fugaces, oulipiens, poètes ou marabouts (les trois catégories se croisent ici en subreptice), je vous remercie du fond du cœur, parce que sans vos yeux et votre imagination, ces petites histoires retomberaient en poudre de pixel au fond du clavier. Justement, ces petites histoires, de koilelzon causé, cette année passée ? De fruits (essentiellement des pommes, allez savoir pourquoi) ; de cailloux (qui roulent et qui n’roulent pas) de voyage vers Mars (et retour), de statues animalières (et municipales), de gratin (Dauphinois sinon rien) et d’épinoche, d’architecte et de jardinier, de pluie, de peintre qui peint pas et d’un dragon (ne jamais oublier l’énorme Åfnør , très susceptible sous son air raisonnable). On pourrait aussi lister ce de quoi elles ont moins, ou pas, causé, et ça serait très intéressant aussi : moins de renard et de corbeau que l’an passé (çuila d’avant çui qui vient de passer, faut suivre), pas de ferme ou d’animaux de la ferme (poules, dindon, les chiens Pataud et Radar, poussins pioutant et un caribou). Et toujours pas non plus de roman gothique épistolaire et maritime (que je rêve d’écrire pour river leurs clous à Joseph Conrad, Bram Stocker et Robert Louis Stevenson) ni de récit terrifiant et édifiant de survie dans un monde postapocalyptécologique (mais ça on s’en approche un peu trop tous les jours à mon goût pour que l’écrire m’amuse beaucoup). Et pas non plus de sept cailloux, parce que ça je l’ai déjà écrit et que même c’est mon plus gros bestseller, grâce à l’Iram… Et l’an qui vient ? Aussi prudent par expérience que paresseux par tempérament, je me contenterai de dire qu’il y aura certainement des histoires qui reprendront (hein, les petites pommes, laissées au milieu du gué – littéralement –  je compte sur vous) ; probablement d’autres qui démarreront (bien malin qui sait lesquelles), des poèmes et des recettes de cuisine, des éphémérides durables et des pronostics recyclables ; peut-être bien des projets d'(auto)édition ; et puis des digressions et des zigzagues forcément imprévus. On verra au jour le jour, à suivre donc au fil de l’agenda (ironique, forcément). * * * Illustration : Johannes von Cuba, Hortus Sanitatis, XVe siècle ; Gallica/BnF.