Ce que l’ombre dévore

Jour après jour, à longues rayures, la lumière repousse l’ombre autour du monde. En retour, à son heure, l’ombre s’allonge, grignote les collines, dévore les arbres et les gens.

Croyez-pas que ça lui plaise tant que ça, chaque jour dévorer, avaler tout cru le monde, les maisons et les bêtes. Elle aimerait mieux choisir ses plats et son moment, éviter le dur, l’amer et l’écoeurant, voir frissonner dans l’huile les lamelles d’oignon, sentir monter l’arôme du curry et goûter le ragoût qui mijote ? Sûr, une tasse de thé lui plairait aussi. Mais qu’elle se penche sur un livre de recette, qu’elle s’approche de l’épluche-légumes, des pots d’épices, de la coriandre, des carottes, de la cocotte ou de la sauteuse, aussitôt tout cela plonge dans son ombre et disparait. Allumer ne serait-ce qu’une bougie pour y voir clair ? C’est elle qui est écartée aussitôt.

Etonnez-vous alors que, de faim et de dépit, jour après jour, l’ombre mange le monde, avale la ville, dévore les forêts et les champs.

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Pour l’agenda ironique de novembre, je proposais qu’on parle d’ombre. Et puis j’ai couplé avec une proposition de Pandora Black : une flash fiction (1000 signes max) ; ce dimanche, thème « nourriture ». 

Illustration (qui n’a presque rien à voir) : Blanc et noir, scènes amusantes, Benjamin Rabier, Gallica/BnF