Le portrait du peintre (suite avant la fin)

 

Le peintre garde jalousement son secret ; si chacun se mettait à faire le bien en escomptant rendre le monde plus beau, dieu sait ce qu’il en sortirait ? Et puis son tableau en serait retardé d’autant : quelle terrible désillusion pour l’art ! Il s’est promis que cela n’arriverait pas et suit attentivement les remous que cause son œuvre et dont la presse multiplie les échos. Ce tableau plus merveilleux de jour en jour, où ira-t-il une fois achevé ? Collectionneurs privés, banques, fonds de pension se sont naturellement portés candidats. Les musées du monde entier aussi, bien entendu, mais plus discrètement, après de nombreux appel du pied vers leurs ministères de tutelle, dans l’espoir de se voir garantir une dotation suffisante… Quittera-t-il la ville où il est né ? Passera-t-il les frontières, à l’abri desquelles on se propose de créer un musée uniquement dévolu à cette œuvre unique au monde ?? Ira-t-il dormir dans l’ombre d’une collection privée, destiné à n’être vu que d’un seul multimilliardaire ? Ou encore comme le propose un hurluberlu argenté, sur Mars, où il ne serait admiré que par ceux qui le méritent vraiment, loin des foules désargentés ?

L’Onu et le Vatican prennent vigoureusement position, de même que tout un chacun au bureau, dans l’ascenseur et évidemment au bistrot d’en bas. Quotidiennement interrogé, le peintre élude la question – il sera temps de voir cela quand le tableau sera terminé –  et étudie toutes les offres, accepte toutes les avances et ne promet rien à personne – mansuétude et distraction d’un grand artiste embarqué dans son grand œuvre, pense-t-on avec bienveillance.

Trônant au centre de son atelier vide – ses autres œuvres pourtant jugées jusque-là aimablement médiocres sont maintenant dans de grands musées – le tableau est maintenant couvert d’un lourd tissu noir, qui n’est soulevé que lorsque la presse vient, jour après jour, se rendre compte de l’avancée de l’œuvre. Le peintre n’y jette même plus un regard, effrayé par la beauté d’archange qui se déploie maintenant sur la toile. Mais à la vérité, l’orgueil lui mord le cœur : ce qu’il accompli, aucun autre peintre ne l’a fait… enfoncés, les vieux flamands, loin derrière, les primitifs, à la botte, Botticelli, au clou, Klee, évincé, Vinci !

Son temps est compté :  il passe désormais ses journées à tirer les longues ficelles qui, à travers l’ombre de sociétés écrans qui protègent son secret et sa tranquillité, gèrent les hôpitaux, les dispensaires et les écoles qu’il finance à travers le pays. Car la manne providentielle de bienfaisance qu’il a répandu sur la ville depuis des mois fait qu’il ne s’y trouve plus le moindre miséreux à aider. Mais les enquêteurs qu’il envoie en sous-main  sillonner les contrées voisines  – il n’est plus question qu’il le fasse lui-même – lui rapportent que tout un chacun mange désormais trois ou quatre repas par jour, roule en automobile – d’occasion, il ne faut rien exagérer – que les maladies ordinaires et extraordinaires sont en voie de disparition et que le niveau d’instruction monte à vue d’œil. Il lui faut donc à tout prix trouver d’autres misères à consoler, sous peine de voir son œuvre s’inachever.

 

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C’est presque bientôt la fin. (le début est là)

Pour l’agenda ironique d’octobre, le Flying Bum voulait qu’on cause beauté, avec un proverbe. Pour celui de novembre, je proposais qu’on cause ombre. Illustration :  Guiseppe Devers, peintre. photographie d’Adolphe Dallemagne, atelier Nadar, 1855-1871. Pop Culture/Mémoire.