Loin du renard, loin du corbeau

Sur une branche, l’oiseau noir.
Sur la racine, le goupil.
Entre deux le tronc, long comme un tronc sait l’être.
On sait la scène, sue car souvent vue et lue.
Que fait le piaf ? que fait le renard ?
Le Piaf ? Que faire sur une branche à moins que l’on ne songe ? Aussi, l’oiseau songe.
Sur une racine ? On trame et on embobine, quand on est bête rousse et subtile.
Ainsi, en bas, l’habile renard babille.
Ce que le goupil babille, le corbeau ne l’entend pas. C’est qu’il y a alentours le bruissement des feuilles dans le vent, le grincement des branches, le piou des z’aut’ zoziaux perchés ci et là, le chuchotis du ruisseau qui serpente là bas, le trotte-menu des musaraignes entre les mottes terreuses et peut-être même dans un lointain lointain, venu par delà des montagnes dentues, l’écho d’un chant ténu qui pourrait être celui de trois pommes qui chanteraient – si les pommes chantaient, bref -, tout l’incessant chant du monde qui lui chante à l’oreille l’empêche d’entendre le petit rusé roux.
Il songe, plongé dans corbeau-sait-quels souvenirs, et le roué sur sa racine en est pour sa peine.
Il s’en doute, le renard, que son baratin est inutile, mais il s’évertue, insiste, refusant d’admettre l’évidence ; sans oreille attentive, sans corbeau à pigeonner, son discours ne sert à rien, inutile, aboli, bibelot d’inanité sonore.
Et pas seulement à cause du bruit du monde qui mange ses paroles. Si tout se taisait alentours, même une seconde, si la voix du roublard arrivait à l’oreille du piaf, bref, l’entendrait-il, le corbeau, le renard, qu’ils ne s’entendraient pas, le renard, le corbeau.
Et pour cause : animal à longue mémoire, de longue date l’oiseau noir sait les blagues et les astuces, les manigances hardies du petit fauve pilleur et flatteur, ses verbeuses entourloupes, les pièges de ses hypallages et les traquenardises de ses amphibolies.
Alors, le renard peut le louer tant qu’il veut, lui, corbeau, sait qu’il ne feront pas affaire. Bref, indifférent il songe, et, engourdit dans son songe, baille sans même y songer.
Baillant, il ouvre un large bec, et patatras, son fromage – ai-je dit qu’il tenait dans son bec un fromage ? Lecteur malin, lectrice avertie, vous vous en doutiez déjà ; voilà : il tient un fromage, et dans son bec, qui plus est – bref, son fromage lui échappe du bec et tout ballant s’abat au pied de l’arbre et rebondit entre les racines et roule dans l’herbe verte de la colline ronde et zigzague entre les roseaux, avant, dans une gerbe d’eau pure, de filer au fil du courant du ruisseau, de passer sous l’ombre de l’arche arrondie d’un pont, et de filer loin, loin, avant de s’arrêter, enfin immobile, sur le lit de galet d’une rive nouvelle, insouciant du malheur de l’oiseau noir comme des regrets du renard, – et pourquoi le fromage, calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur, en ferait-il un fromage ?

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Fable retricotée pour l’agenda ironique de septembre chez Toulopéra (ou presque)

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IIllustration : Kalīla wa Dimna , d’Alī ibn al-Šāh al-Fārisī, traduit par Ibn al-MuqaffaʿʿAbd Allâh Hortus Sanitatis, XIVe siècle ; Gallica/BnF.