S’en fiche, le poussin, de l’anapodoton !

L’aube claircit à peine le ciel d’encre qui pèse sur la ferme posée dans la plaine hérissée de chaume et de neige, comme un lac de nuit au ras des collines.  Dans la cour noyée d’ombre, close d’une large ceinture de bâtiments dont les tuiles luisent de givre, seule une petite boule de plume se dandine à petits pas.  S’en fiche, le poussin, de l’aube et du ciel noir. S’en fiche de la plaine enneigée, comme du givre qui craque en étoile à chacun de ses pas – petits pas de poussin premier sorti du poulailler où les autres dorment encore, boules jaunes pales blotties dans la paille jaune. S’en fiche, comme de la petite boule de buée qui se dessine devant lui à chacune de ses brefs respirs. S’en fiche même du froid de canard qui s’agrippe à son duvet. S’en fiche. Tout comme il se ficherait de la pluie s’il pleuvait : il est réveillé, il a faim, il faut manger, voilà tout.  Alors il avance d’un, deux, trois pas dans la faible lumière du matin, pioute, picore, recommence. Voilà ce qui importe. Un temps pour piouter, un temps pour picorer ; un temps pour se dandiner, un temps pour picorer encore, un temps pour recommencer. Voilà tout.

Le ciel se teinte de rose mièvre. L’échappé du poulailler sera bientôt rejoint- il s’en fiche. Sous l’auvent de la grange, il y aura, toutes plumes ébouriffées, deux ou trois poules dandineuses, et, près de la mare, trois canards qui baisseront le bec vers la vase gelée. Au coin du potager, le dindon se haussera ridiculement, à moitié caché par les laisses d’épinard dont les larges feuilles en conque ombrent les concombres, masqués ou presque par la silhouette famélique des tournesols. La fenêtre embuée de la cuisine s’ouvrera brusquement et la fermière jettera dans la cour une feuille de journal rouleboulée d’où s’échapperont trois plumes et quatre fanes de carottes. Pour l’heure, personne. Le poussin n’aperçoit ni Pataud ni Olibrius (çuilà qu’on appelle aussi Radar). Ouskilson les chiens ? à la niche ? S’en fiche ! S’en fiche par insouciance de poussin, mais aussi parce qu’il sait qu’il y a un temps pour que les chiens soient là et un temps ousqu’on les voit pas. Pareil pour le tracteur rouge. Son heure viendra.

Tandis que le poussin picore, une forme lourde et haute se dessine derrière le porche demi ouvert. La bête s’ébroue sous la neige qu’elle pellette de ses larges bois, tourne le flanc au vent qui siffle, frissonne du haut de sa lourde bosse peulue. Le poussin s’arrête, bat des paupières : le lourd animal disparait puis revient comme un hoquet. Ses sabots cornus cognent sur le tambour de boue glacée du chemin, ses bois appuient sur les battants du portail. Voilà que la bête renâcle, ravale un brame enroué, puis file en galopant  vers la forêt sombre et froide qui enserre les champs qui entourent les murs qui ferment la cour. Un orignal ? C’est pas la Saskatchewan, ici ! Le poussin ne se pose même pas la question. Pour lui, ça pourrait aussi bien être un léviathan, un girafon, un dronte ou un anapodoton. S’il savait ce que c’était.

Mais il sait pas et il s’en fiche. Alors, il pioute, baisse la tête et le bec, et seul sous le ciel immense, retourne à son picorage.

***

L’agenda ironique de novembre demandait un anapodoton, une référence à l’Ecclesiaste et un bretzel liquide mandrikien (presqu’habilement éludé) ; l’occasion d’un nouvel écho du matin à la ferme.
Illustration : Armoiries de Bernard Galinier.  BnF/Gallica