Le Corbeau et le Cheshire

Keski va raconter le renard ? Jusque là tout va comme ça doit : j’suis haut perché, les serres crochées dans la branche, la vive rémige au repos et le fromage calé dans le bec, prêt à écouter la danse des mots que la bête couleur d’incendie va lancer. Une fois encore, pour plaire à Monsieur Jean, on va jouer à goupile-ou-face à qui aurait le fromage et l’autre la leçon, sourde oreille de mon côté, habile babil de l’autre. Et à la fin, quoi qu’il déclare, je le laisserais gagner. Hum, il tarde à se lancer. Est-ce bien le bon goupil ? Vu d’ici, tout petit là-bas en bas au ras de la souche, me faudrait une longue-vue pour vérifier…. et puis je ne lui ai jamais vraiment prêté attention. Ce qui importe c’est ce qu’il dit. Enfin, pour ce que j’en vois, petite tête rouge, dos rouge, longue queue rouge, si ce n’est lui, c’est au moins quelqu’un des siens. Chut, il commence. Je tends l’oreille :

Tout flivoreux vaguaient les borogoves
Les verchons fourgus bourniflaient.

Flivoreux ? Verchons ? bournifler ? Mais j’entrave rien à son baratin ! Bien sûr, le tremblement du vent qui gésit dans les branches, l’incessant froufrou des feuilles et même l’entêtant parfum de lait caillé, j’ai beau en avoir l’habitude tout cela me brouille l’oreille et les sens. Mais keski dégoise le chafouineux retors ? Est-ce que, poussé par les vents de la fable j’aurais crossé le channel ? Où alors Maître Jean s’était fait lewiscarroller ! Me voilà comme étranger en terre familière. Le rouquin d’en bas chuchote maintenant d’abominafreuses polimaties, de mergnifiques enchanquises auxquelles je capte que pouic. Enfin, juste assez pour saisir que quelque fatamalice m’a envoyé pile dans une insolitude artificelle, mirififique délibule peut-être, mais née de l’esprit amupliqué d’un écriberlu au créaginaire fatibulant. Aïe, on dirait bien que je suis atteint, moi aussi ! Que faire ? Si je reste, qu’est-ce qui va arriver next ? Des bouteilles qui me diront « bois-moi », des gâteaux qui lanceront  « mange-moi » ? Et ensuite ? Des lampes à huile qui hurleront « éteins-nous » ?

Au pied de l’arbre, le goupil a disparu ; a-t-il filé aux trousses d’un lapin blanc, à la chasse au Snarcq  ? Voilà que l’arbre à son tour s’évapore ! C’est éléphantastique ! N’empêche, ce genre de truc, ça n’arrive pas si on fait attention…  En tout cas bien tant pis pour la morale, plus de renard et plus d’arbre, je me r’envole et je passe mon chemin. Un coucou – si j’ose dire – aux cousins d’Angleterre et hop là, cap à l’est ! Sauf que, zut alors, dans cette fichue fable je ne vole pas ! Haut perché je suis, même sur un arbre fantôme, haut perché je resterais….  Mais ? Mes plumes deviennent grises, puis brumeuses, puis transparentes.. une aile, l’autre, et ça y est, invisible le piaf !  Dans l’air, perché au dessus de la plus haute branche, ne vague plus que mon bec, large et jaune, et qui sourit ! Un bec qui sourit et vague dans l’air sans son piaf ? Ça peut arriver, la preuve !

Et puis voilà que mon bec disparait à son tour… Ne reste, flottant dans l’air, seul entre ciel et sol, que le fromage – du Cheshire, évidemment. Délivré, libéré, mais penaud et paumé, je l’entend qui soliloque avec son drôle d’accent : « J’ai entendu dire que quand on est perdu le mieux à faire c’est de rester où on est et d’attendre qu’on vienne vous chercher, mais personne ne pensera à venir me chercher ici. »

Qu’eut-il mieux fait que de se plaindre ?

***

Pour l’agenda ironique de septembre, fallait se glisser dans la peau d’un animal éventuellement imaginaire (et inviter Lewis Carroll, deux fois). Pour les Plumes chez Emilie, y avait des mots de feu. Et, l’un poussant l’autre, je suis allé en chercher d’autres chez Onésime, l’écriberlu de Gibulène.  Illustration (qui n’a rien à voir, quoi que…) : Paris, Agence de presse Mondial Photo-Presse, 1922, BnF, Gallica.