Il y a des jours

Un arbre.
Là, juste devant moi.
je le regarde.
Je suis là pour ça.
Sorti contempler la nature,
source éternelle d’inspiration.
Parait-il.
Je regarde encore.
Dessus l’arbre, deux corbeaux.
« Deux corbeaux ?
Sur un arbre ? »
Es-ce que j’ai la berlue ?

Je regarde mieux et c’est bien ce que je vois : Deux corbeaux. Sur un arbre. Perchés.
Non, je n’ai pas la berlue
– quoi que puisse être la berlue –
mais j’ai beau regarder encore et encore,
vous vous en doutez,
pas le moindre renard ni bien sûr, aucun fromage.
Zut alors !
Aussi, ce serait trop facile, ça ferait trop fable.
Pourtant, je vois vraiment devant moi cet arbre et ses corbeaux.
Alors quoi ?
Est-ce qu’un des deux corbeaux serait en réalité le renard ?
Masqué, grimé pour tromper son compère, et perché à côté de lui pour mieux l’entourlouper ?
Peut-être.
Mais alors qui ferait le fromage ?
Non, le vrai, c’est qu’il y a des jours où la réalité refuse de donner sa part à la fiction.
Pas partageuse, c’est là son moindre défaut, surtout avec sa voisine. Qu’est-ce qu’elle faisait au temps chaud, celle-là ? Elle rêvait ? Encore ?
Évidemment, faudrait – la réalité – la brosser dans le sens du poil, la flatter avec des mots qui la rendent importante, unique.
Alors elle ferait peut-être un effort et de ce fatras de petits faits aussi vrais qu’inintéressants, une morale apparaitrait, une fable se dessinerait.
Mais là, rien.
Juste deux piafs noirs sur un arbre.
Rien de plus, rien de moins.
Pas de renard, pas de fromage.
Pas un début de phrase flatteuse.
Pas de fable, pas de morale.
A ce compte, je ferais aussi bien de laisser tomber l’hypothétique inspiration née de la contemplation de la nature
et de rentrer écrire la suite du feuilleton qui sommeille depuis deux semaines.
Et voilà que l’un après l’autre, les deux corbeaux s’envolent.
Reste l’arbre.
Et, au pied de l’arbre, moi, le bec large ouvert, qui reste coi.

***

Illustration : Georges Meunier, le bec Kern BnF/Gallica