Le boomerang et l’orignal

Le vent rappe son poil épais et siffle entre ses larges bois, gronde en iodlant entre les troncs des sapins qui dansent leur longue houle sur le flanc des collines et des plateaux jusqu’au bord des montagnes.
Sous ses lourds sabots, l’herbe verte couvre le dos des collines d’un tapis épais percé de fleurettes minuscules. En contrebas, le lac glacial reflète le ciel trop bleu.

Tout est comme tout doit être.

Alors d’où lui viennent ces images, cette résonance d’un autre monde qu’il n’a jamais connu ? Cette cour close, ces bâtiments couverts de rouge posé sous un ciel bas dans une plaine sans rêve ? Ces trois poules indifférentes et picoreuses, les cinq canards ragotant à bec-veux-tu dans la vase qui borde la mare, ce dindon ridicule devant les tournesols anémiés ?
Il bat des paupières et l’image disparaît, puis revient comme un hoquet : huit poussins qui pioutent dans la poussière, une cuisine sombre où devant la table couverte d’une toile cirée à carreaux, une fermière chiffonne un journal (trois plumes et deux fanes de carottes en tombent) puis le jette dans la gueule rouge du fourneau.
Comment sait-il qu’il s’agit d’une fermière ? d’un fourneau ? d’une toile cirée ? Comment connait-il le noms des deux chiens, Pataud et Olibrius, qu’on appelle aussi radar ? Et comment sait-il qu’ils portent ces noms, lui qui n’en a même pas un à lui ? Et d’où sait-il que le mot radar est un palindrome ? Il le sait, voilà tout, et il s’étonne de ne pas s’en étonner plus que ça.
Elle serait bien surprise, la petite foule des poules, des canards, du dindon, et même des chiens Pataud et Olibrius (les poussin, eux, ne seraient pas surpris : n’attendent rien, rien ne les étonne), elle serait bien surprise la ferme, si on lui disait qu’elle peuple le rêve d’un orignal ! Comment sait-il seulement à quoi on ressemble, nous les poules, nous les canards, lui le dindon et même comment est fait le tracteur ? hé quoi, c’est qu’on n’est pas dans la Saskatchewan ! Heureusement, ils n’en savent rien.
Là bas, entre les lacs et les montagnes, un corbeau tourne dans le ciel immense. L’orignal s’ébroue, tourne le flanc au vent qui siffle. Un long frisson court de sa bosse peulue jusqu’à ses sabots cornus et se perd dans l’herbe verte qui couvre le dos des collines.

Tout est comme tout devrait être.

 

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Pour les Plumes d’Asphodèle sur l’écho, fallait logorallier les mots montagne, mode, ragot, radar, corbeau, iodler, boomerang, hoquet, résonance, journal, gronder, profond & glacial. Je ne savais pas quoi faire du boomerang, alors je l’ai collé dans le titre ; occasion d’un nouvel écho du matin à la ferme.
Illustration : T. Laly, un élan. [1875].  BnF/Gallica