La course dans le ciel

C’est le matin.
D’un bond, hop ! le soleil est déjà là-haut, rond, jaune et brillant, comme s’il surveillait le réveil du monde. Dirait-on pas que d’un trait de lumière il arrache la montagne à l’ombre de la nuit, sépare la plaine de la houle moutonneuse des collines, souligne le long ruban de sable des plages et par-delà, allume la mer encore plus moutonneuse que les collines ? Comme attentif au moindre brimborion, il fait flamboyer les toits du plus petit village et sur la place de la ville briller les cuivres de la fanfare : fini le sommeil, finie même l’insomnie, chacun est convié à sortir au grand air, à jouir du renouveau et à savourer le jour naissant !

Pourtant, cela n’est pas son affaire, à lui, soleil.
Il est si haut, si loin de ces tohubohus minuscules. S’en fiche un peu de ce que sous sa chaleur les fleurs déploient leurs corolles, les patrons de bistrots installent leur terrasse et les vacanciers déplient leurs serviettes de bain. Et aussi tant pis si un seul de ses rayons suffit à faire sursauter les piafs dans la paille de leur nid. Tant pis si les feuilles recuites tombent au pied des arbres, tant pis si les fourmis tambocha piétinent en colonne dans la mousse sèche. Tant pis si le loup s’assoiffe sous la morsure du soleil jusqu’à chercher malaventure au premier agneau venu, tant pis si Perrette fait tomber son pot au lait parce que les sables lui brûlent la plante des pieds. Tant pis si les blés croissent et brûlent dans le vent de la plaine, tant pis si la sève des pereskia se réfugie aux creux des racines. Cela n’est pas son affaire.

Son affaire, à lui ?
C’est, perché en plein ciel, d’aller toujours courir à travers le ciel de toute la vitesse de ses longues pattes de lumière. C’est tout.
Mais c’est pas tout. Car il y a quand même une chose qui l’intrigue, dans sa course, le soleil. C’est cette ombre qui fuit sans cesse, à l’horizon, là-bas. Quoi que ce soit, voilà au moins quelque chose d’inconnu, quelque chose qui lui échappe ! Car cette ombre, à peine l’ a-t-il débusquée derrière un arbre, sous une feuille, à l’abri de l’auvent d’une terrasse ou le long d’un mur jaune, aussi prudemment ou vivement qu’il s’y prenne, dès qu’il arrive sur elle, voilà qu’elle se rouleboule, se réduit, fond, lui échappe et se réfugie derrière les prochaines crêtes ou sous quelque parasol, d’où elle le nargue, opaque et moqueuse.

Cette ombre frêle de velours tour à tour bleu, brun, noir ou café qui tourne avec lui autour de la terre, comme il rêve de la rejoindre ! Il a beau ruser, essayer toutes les combinaisons, les éclipses, les nuées, l’arc-en-ciel, c’est en vain. Toujours elle fuit derrière le rideau de l’horizon. Il doute s’il la rattrapera jamais et si un jour viendra le jour où il plongera dans la douce et sombre verdure du crépuscule.

Alors, indifférent au monde qui roule en bas – oh, encore et toujours cette même petite planète que ses rayons éclairent et chauffent, et qui, ingrate, lui dérobe inlassablement son but – lui, là-haut, il court après la nuit qu’il ne verra jamais.

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Pour les Plumes d’Asphodèle sur le thème Réveil, avec un clin d’œil à l’agenda ironique de Coquelicot et Cie. Les autres textes des Plumes sont là.

illustration : Tarot de Marseille, Jean-François Tourcaty, 18e siècle.  BnF/Gallica