Le naufrage de l’Oceano-Nox (3)

« Gare à la casse ! Je parie que voilà celui qui nous cherche – et que nous cherchons ! »

Écarquillant les yeux dans la direction indiquée par mon compagnon je ne vis que les vagues qui moutonnaient et verdoyaient sous le soleil qui brillait. Le capitaine prestement prévenu donna en quelques gestes précis des ordres péremptoires : illico, les lunettes d’approche et les longues-vues des vigies visèrent chaque rhumb de la rose des vents, et, vague après vague, l’horizon fut scruté et ausculté sans négliger le moindre azimut. En vain : le point mystérieux qu’avait aperçu le typographe s’était comme évaporé, évanoui, effacé, à croire qu’il s’était englouti dans l’abime des flots !

La matinée se passa sans autre incident. Le Jules-Grévisse allait toujours de l’avant, roulant sur la lente houle océane qui accentuait ses molles ondulations à mesure que l’étrave se frayait un chemin écumeux vers l’Ouest mystérieux.

Laissant Nez-de-Lande à son guet inlassable, je me calais dans une encoignure du bastingage et regardais, songeur, l’océan. On a beau prétendre que la langue est chose mouvante, la calme fréquentation des dictionnaires ne m’avait pas habitué à pareil spectacle : aussi loin que portait le regard, rien d’immobile, rien de stable, mais une longue et lente danse toujours recommencée… Une hébétude malaisée m’envahit peu à peu que j’essayais de combattre en comptant les mouettes circonflexes qui virgulaient au ras des vagues. Lorsqu’à l’appel de la cloche Nez-de-Landes interrompit sa veille le temps d’avaler sur le pouce un repas roboratif, je jugeais plus sage de ne pas l’imiter, préférant ne rien tenter qui aurait risqué de rompre le pacte fragile qu’avaient signé mon estomac et le roulis.

Le rude sifflet de la vigie me désentorpi* d’un coup et j’aperçus alors, à quelques encablures de notre bord, la triste silhouette d’un navire désemparé errant sur l’onde, le pont presque à fleur d’eau ! Les initiales G.G entrelacées sur sa cheminée nous firent reconnaître le cargo bouquinier Oceano-Nox, fleuron de la flotte d’un éminent édit’armateur parisien. Aussitôt, le capitaine dépêcha une chaloupe et d’un geste – curieux, ce besoin chez ce marin de ne pas faire de phrase – nous invita, Nez-de-Lande et moi, à y embarquer.

Aborder le bouquinier ne se fit pas sans peine : les flots tout à l’heure aussi réguliers qu’un verbe du premier groupe semblaient désormais ressortir d’une grammaire préoulipienne et bondissaient de part et d’autre de notre embarcation, tandis qu’une lourde brume s’était levée qui noyait les quatre horizons enténébrés par la nuit qui n’allait plus tarder à poindre. J’éviterais au lecteur la description désolante de la visite de l’épave flottante, morceau de bravoure qu’au surplus il a certainement déjà amplement lu et relu sous les plumes de Pierre Loti ou Roger Vercel.

Qu’il suffise de dire ici que passerelle, cales et cambuse étaient désertes et vides : personne à bord, ni homme ni livre ! Mystère d’autant plus insondable que si, à la grande rigueur l’équipage avait pu fuir l’Oceano-Nox en chaloupe, il était fort douteux que les caisses et les ballots de feuilles imprimés aient eu la même latitude ! Alors, qu’était-il advenu de la cargaison ?

la suite ? Elle est là !

* * *

3e épisode du feuilleton maritime entamé (et désormais hors-jeu) pour l’agenda ironique d’avril. Et bien sûr, si vous avez le moindre avis quant au sort de la cargaison, je veux bien l’entendre.

*désentorpir : sortir de sa torpeur, bien sûr.