A bord du Jules-Grévisse (2)

Une fois à bord, je me hâtais de monter sur la dunette saluer le capitaine. L’accueil fut glacial : « Hum, le gouvernement m’envoie un entomologiste ! J’ai autant besoin de ça qu’une corvette d’une godille !
– Si vous permettez, capitaine, mon titre commence en étymo-, pas entomo-… tentais-je de corriger.
– Commence en ci ou ça ? Pas clair ! En deux mots comme en cent, c’est pareil ! Rompez ! »

Je compris à demi-mot qu’il acceptait de mauvais gré la présence d’un terrien sur son caillebotis. Je descendis donc sur le pont pour voir la côte disparaître dans la nuit tandis que le Jules-Grévisse filait vers le large. Je comptais profiter de cette croisière pour employer enfin les milles vocables pittoresques que j’avais appris dans le train et le Petit dictionnaire portatif et flottable du parfait marin, mais même en parsemant subtilement mes propos de bastingage, roof, poulie-coupée, poulaine et autres subrécargue je n’arrivais pas, de toute la nuit, à engager la conversation avec les hommes de quart qui, décidément, me battaient froid !

Heureusement, avec l’aube, une silhouette bienveillante se découpa sur le tillac et se présenta d’une voix claire.
« Nedland ? demandais-je, car le chant du vent dans le gréement avait désarticulé les syllabes de sa phrase.
– Non, Nez-de-Lande, répéta-t-il sans se formaliser, avant d’ajouter : typographe maritime et breton de Bretagne. » L’homme de l’art, aussi haut que large, débordait d’une vitalité et d’une faconde qui dans un autre cadre m’aurait paru exagérément familières mais que j’acceptais ici comme une main tendue dans un monde hostile. Et qui, en conscience, pourrait reprocher à un typographe d’avoir du caractère ?

Il m’expliqua plus avant la situation. Celle-ci était préoccupante, car dans son récit, le professeur m’avait atténué la vérité : Nez-de-Lande me révéla que le Jules-Grevisse n’avait pas pris la mer pour une mission d’étude, mais pour, sous l’apparence tentante d’un cargo-bouquanier vadrouilleur, servir d’appât à l’ennemi inconnu qui croyait sévir impunément. D’où la mauvaise humeur de l’équipage, peu soucieux d’aller nourrir les crevettes sans même avoir de quoi riposter.
– Un appât ? Mais alors il faut un piège. Et où en est la mâchoire ?
– Au nord, la flotte de l’escadre de l’amiral Larousse croise devant Penmarc’h ; et là bas, au sud, les cuirassés Jules-Vernes et Pierre-Jules Hetzel, flanqués du croiseur Pierre-Aronnax patrouillent de conserve dans le golfe de Gascogne.
– Et notre rôle à nous deux ? Est-il besoin d’un typographe et d’un grammairien au milieu de toute cette Armada, demandais-je, un peu abasourdi d’avance par la canonnade et le fumet de fulmicoton qui se profilait à l’avenir.
– Crucial : s’agissant de choses de l’écrit et de l’esprit, on craint en haut lieu que l’armée navale ne soit pas absolument capable d’identifier l’ennemi à coup sûr et sans faire d’impair ! Car nous ne sommes sûr de rien : toutes les langues du monde, de l’anglais à l’espéranto, de l’hindou au basque semblent frappés par cet embargo, mais nombreux sont les pays prétendument amis qui bénéficieraient de l’appauvrissement linguistique de leurs voisins…

J’avoue m’être demandé avec hébétude si mon nouvel ami ne s’amusait pas à me mettre en boite. Mais, tandis que l’aurore blanchissait l’onde noire où le Jules-Grévisse s’héliçait vers l’inconnu, le typographe, tendant soudain l’index, me montra à l’horizon un point qui grossissait en fendant les flots et cria :
– Gare à la casse ! Je parie que voilà celui qui nous cherche – et que nous cherchons !

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à suivre ici !

2e épisode du feuilleton maritime écrit pour l’agenda ironique d’avril.