Ouest terne

Wild Bill vérifie encore une fois que les tireurs sont en place. C’est cette nuit que Libellule-Céleste lui a promis la venue du dernier troupeau. L’alcool de contrebande a cuit le cerveau du sorcier indien, mais il connaît sa partie et sait bien qu’il a intérêt à ne pas fâcher le chasseur. Il a fallu quand même secouer un peu le vieux paria pour qu’il accepte d’entonner ses invocations mêlées de malédictions délirantes !

La nuit est sans nuage et la lune est pleine, idéales pour l’ultime rencontre. Il ne reste plus qu’à attendre. Wild se couche de tout son long dans l’herbe fauve et laisse son esprit vagabonder. Sa vie a été plutôt gironde, vu les circonstances ; sa ligne de chance aurait pu être bien plus courte. Il songe à tout ce qu’il a fait depuis qu’il a débarqué, môme, à Ellis-Island, arrivant du fond des montagnes de Bohème. Sitôt le pied sur le Nouveau Monde, il a pris à bras le corps le rêve américain. Il a compris avec enthousiasme ce que la liberté d’entreprise voulait dire.

Sans flâner, il a vendu des mines fantômes, des troupeaux malades, des ranchs perdus, des élixirs douteux, distillé de l’alcool de bois à rendre aveugle un bottlegger – s’il y a un acheteur, ne blâmez pas le vendeur ! Il a plumé au poker des chercheurs d’or et des trappeurs, racketté des convois de migrants – pas de sa faute si les gens sont naïfs. Il a traqué les prisonniers en fuite – fédérés comme confédérés – pendant la guerre de Sécession, fait le coup de feu contre les Indiens avec les fermiers, contre les fermiers avec les éleveurs, contre les éleveurs pour le compte des compagnies pétrolières, et rejoint les milices de Pinkerton qui réglaient les conflits sociaux en tirant les grévistes comme des lapins.

Bref, à sa façon – toujours du bon côté du colt – il s’est consacré à la grande marche du progrès dans tous les États de l’Union, sans baguenauder.

Aujourd’hui, les gars du chemin de fer le paient pour éliminer les bisons errants de la prairie. Cette nuit, la dernière horde y passera. Un peu grâce à lui, on pourra bientôt traverser la grande prairie – transformée en pacage à veaux et en champs de derricks – sans même se tanner les fesses sur un cheval ! La belle affaire. Il n’a rien contre le progrès, mais tout de même, quel miroir aux alouettes. Un colt, un cheval, un dollar, ça lui a toujours suffit. Enfin, plutôt plusieurs dollars…

Une variation dans la densité du silence le sort de ses réflexions évanescentes. C’est d’abord une minuscule vibration, comme le frémissement d’une feuille de sassafras. Seul le corps collé au sol la perçoit ; l’oreille est aveugle. La vibration s’amplifie bientôt, devient crépitement de taillis sous l’averse. Il agrippe son fusil Sharp avant même que le guetteur lance son appel vite noyé dans la vague sonore montant du sol même de la prairie qui toute entière gronde, danse et roule sous le martèlement des sabots : ça y est, la grande horde promise par le sorcier déboule en rangs serrés !

Tandis que l’écho des aboiements des coups de feu s’éteint dans les collines, Wild Bill quitte son poste de tir et se rapproche du nuage de poussière jaune qui masque le troupeau massacré. Sous la lumière lunaire, il distingue soudain un mouvement parmi les carcasses : les bêtes se relèvent ! Et quelles bêtes : toisons pelées où les impacts ont percé des étoiles violacées, langues verdâtres, viscères pendant entre les côtes à nu… Il se promet de ne plus jamais rire des malédictions indiennes. Et, juste avant d’être piétiné par le troupeau qui charge, il comprend le sens du cri du guetteur, qu’il avait cru déformé par l’écho : « BIII….ZONNNN….BIIii…ZONnn…BIiii…Zom…bies… »

* * *

Fantaisie écrite pour les Plumes 49 d’Asphodèle. Les mots à employer : flânerie, pacager, liberté, baguenauder, circonstance, enthousiasme, prisonnier, errance, prairie, libellule, céleste, nuage, délire, rencontre, bohème, paria, alouette, gironde, évanescent, agripper. Les textes des autres participants sont là.