Princesse rêve

Princesse rêve. Elle a le temps. Pas de lune, cette nuit. Pas de chasse.

Elle se rappelle son enfance à la cour du roi son père. Contrainte, déguisée en petite princesse de conte de fée – robe jaune, corsage bleue à manche en citrouille, ruban rouge cerise – pour donner le change. Et quoi ? Est-ce sa faute à elle si, toute petite, elle n’aimait pas caracoler au soleil avec une ribambelle d’oisillons, cramponnée au licol d’un poney-licorne enrubanné de rose ? Sa faute, si elle préférait le calme de la nuit sous la douce lumière de la lune blafarde ?

Et puis donner le change ? à qui ? Elle sent encore la peur qui suintait du moindre geste des serviteurs, le malaise sous les attitudes empesées des courtisans ; elle entend aussi le silence qui glaçait les fêtes fastidieuses qu’on donnait, quand même, pour faire semblant que tout était normal. Elle se rappelle enfin l’angoisse qui voilait les yeux de son père, et qui tenait en une question qu’elle ne comprenait pas : « Si elle tient de sa mère ? »

Princesse se rappelle – quand il est devenu évident qu’elle tenait de sa mère – son père prostré sur son trône, le château déserté, les portes verrouillées, les volets clos : pas de soleil, pas de lune, surtout pas de lumière. Et comme par hasard, la venue de cette femme, si irritante avec ses colifichets clinquants, son sempiternel miroir et ses écœurants bouquets de fleurs mauves !

Elle l’a bien vite percé à jour : épouser le vieux roi est un piètre prétexte. Bien sûr qu’elle a une autre mission, confondre Princesse, la débusquer, la chasser, comme, en son temps, elle – ou une de ses semblables – a fait disparaître la reine sa mère. Dans son orgueil, la marâtre n’a commis qu’une erreur : charger un homme de main de l’éliminer. Pauvre petit chasseur. Malgré son couteau et son pieu de frêne, malgré tout son courage de simple mortel, il n’a pas résisté longtemps à Princesse.

Ensuite, elle se rappelle la fuite dans la forêt, toujours plus loin, entre les troncs sombres, sous les branches noueuses, vers l’obscurité accueillante des buissons profonds et des racines torses. Aux ronciers sont restés crochés les lambeaux jaunes et bleus de ses vêtements ridicules. Débarrassée de ces oripeaux, à elle la vie joyeuse, les longs sommes au sein des nichées de chauves-souris, l’envol enivrant à la nuit tombée, les libres courses en compagnie des loups sous la lune blanche. Et de temps en temps, un lapin, un écureuil ou une grenouille pour étancher la soif qui gronde, impérative et tenace.

Elle sait que la marâtre n’a pas désarmé, qu’elle est à l’affût du moindre signe, prête à la pourchasser à travers les forêts et les halliers. Qu’importe ? Elle sait maintenant que ce jeu de chat et de souris fait partie de sa destinée. Elle remercierait presque cette femme qui lui a appris qui elle est vraiment.

Les mauvaises heures du jour, elle les passe à l’abri d’un refuge sûr, au cœur du royaume souterrain des nains. Leurs sept rois ne l’ont pas accepté de bon gré. Ils savent trop qui elle est. Mais la peur qu’elle inspire les a convaincus qu’il valait mieux ne pas s’en faire une ennemie. Leur avidité proverbiale a fait le reste : contre de l’or et des diamants, dans leurs caves creusées au creux du roc, ils lui ont taillé une crypte de cristal, enfouie sous la terre lourde et obscure, loin du soleil qui brûle. Là, elle croît en force et en beauté, et pourrait dormir cent ans s’il le faut. Elle a le temps pour elle.

Princesse rêve. Un jour, mon Prince des ténèbres viendra. Alors notre royaume sera de ce monde ! Quel festin nous ferons !

En attendant, elle repose, blanche comme l’ivoire, noire comme la nuit et vermeille comme la goutte de sang qui perle au coin de ses lèvres.

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Pour l’agenda ironique d’août, Jobougon nous invitait à visiter un conte de fée, avec une citrouille, une grenouille et une licorne (si j’ai bien compris). Pour lire les différents contes et voter, c’est par là, jusqu’au vingt-six août.